Recuerdos.

El papel en blanco comparece como un hombre con carácter. Dice ¡aquí estoy! para que me escribas.
Me acuerdo de aquel que fuiste, de aquella que fui. Nos recuerdo, juntos.
Pienso, en lo que se fue, en lo que vendrá. En todas las ciénagas doradas que compartimos, todos los pasos que perdimos por la ciudad, todas las huellas que se borraron físicamente, todas las huellas que quedan espiritualmente. Sólo eso me queda, pienso, y pienso también que no sé a quién busco, y que te encuentro sin buscarte, y que te quiero sin quererlo. Que permanecés como una mancha de tinta que descompone la blancura del papel, una mancha que aclara y no perturba. La excepción a la regla, mientras pasan otras cosas, transitan otros cuerpos y el techo no se cae; no desaparece. Sigue allí. Como lo que se digiere con el tiempo, que se mastica... y como en un rumiante, vuelve a subir el alimento de nuestro amor perdido, nuestro amor sin brújula. Nuestro amor que llora eternidades que se desvelan por un momento más. Tengo el registro de tu cuerpo, por fuera del mío, como una periferia que me contiene
allí es donde está tu recuerdo.