Miraba las estrellas que no se veían,
que el humo, las nubes, los edificios, la civilización no me lo permitían
si alguien en alguna parte de este planeta
buscaba lo que yo, que tampoco sé con exactitud qué es lo que busco.
Con la magia propia de un instante de precisión, de tiempo justo
y no destiempo al que tan acostumbrados estamos,
con atención y cautela
desde mi ventana negra a un paso de todo
y a kilómetros de algo.
Simplemente veía con estos ojos
cuánta gente hay
cuántas historias se pueden encontrar
sólo con el arte de buscar.
Todo está tan cerca y lejos a la vez.
Y después ese todo mismo se consumió y volví a escribir.