Poesía.

Que la luz de los astros nos sirva para medir el tiempo pone de relieve la esencia poética de nuestra especie, aunque luego conociéndonos individualmente nada haga pensar tal cosa. Nada puede haber menos poético que la forma de vida de cualquiera de nosotros, incluidos los artistas. Puede que sea poético el cuadro, el libro, la escultura, pero no el individuo creando ese objeto.

Sí es poética la forma de vivir de algunos animales, particularmente de los primates, todo el día jugando y relacionándose en los claroscuros de las ramas de los árboles. Ahora se les quiere humanizar, se pretende hacerlos comprender que son inferiores a nosotros y que acaben arrastrando unas zapatillas en un piso de cincuenta metros hasta el televisor.

La luz del sol, la luz del fuego, la luz que se despeña por intrincadas arañas de cristal, corpúsculos invisibles atravesando el espacio, misterioso oleaje luminoso. Es como si nuestra mente fuese poética, pero no nuestra forma de supervivencia. Sólo el amor nos salva, a pesar de su gran imperfección. Nuestra capacidad de amar es tan imperfecta como nosotros mismos. No hay pureza en el amor. Al amor le gustan los brillos, los adornos, la chatarra, los reflejos cegadores de los falsos espejos.