tinta y pluma pa volar

tinta y pluma pa volar

viernes, 25 de marzo de 2016

Sobre un papel grisáceo se escribe una historia en forma de red,
narraciones que se entrelazan con flechas que bajan y suben,
arpegiando versiones, hilando lo aislado como teleológicamente.
Quien la cuenta, busca un sentido del que tal vez carece, y la mente tal vez erra
porque desde la orilla sólo se ve movimiento.
A lo lejos quien analiza, primero contempla,
con el afán científico de arribar a un puerto
a una conclusión que siempre viene en forma de ola a reventar con la piedra.
Añeja, el agua abierta es vértigo y la calma entra en contradicción,
por querer navegar dulcemente entre turbulencia constante
entonces te sacude, te baila el mar.
Una flor cae y anclándose en el fondo se reúne con el resto de sus pétalos robados una vez por el viento,
y la historia se erosiona y la flor ya no es la que la cuenta, sino que el campo del que fue arrancada, su lecho mortuorio, es ahora el carmín y su color: sus miles de formas.

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