El tiempo.

El tiempo es dualista. Bendito y maldito. Profundo y liviano. Espeso y etéreo. Relativo y absoluto. Fugaz y eterno. El tiempo es y no es, existe y no existe, acontece y en un instante se detiene.
El tiempo es un todo finito, nace para morir, muere para volver a nacer. Lo bueno y lo malo mutan en su centro, desenvolviéndose hacia su periferia.
En el tiempo discurre el movimiento y la quietud, lo amorfo y lo insustancial se transforman hacia la densidad de la experiencia.
El tiempo es un viaje para navegar las lágrimas y hasta naufragarlas, es una sonrisa efímera que deja ecos en el mar.
Al tiempo hay que vivirlo porque no hay tiempo para pensarlo. En el pensamiento agoniza el resplandor y la magia pierde su vuelo aterrizando para estancarse abruptamente.
El tiempo es una copla de silencios, un destello de sonidos maquiavélicos.
Al tiempo le fascina jugar con lo perecedero, con el frágil instante en el que es vida y con el delicado acto que se suscita desprevenido.
El tiempo amanece y se acuesta despeinado, con el grito atascado, con los labios despintados.
El tiempo es mundano si se vuelve cotidiano. Y cada mañana, nos mira en el espejo y deja entrever en su mirada un atisbo de intensidad. Intenso-extenso-excelso.
Nos observa para pidiendo ser rescatado y virar hacia la luz, para ser quitado del infierno del día a día y ser arrojado al acto no premeditado.
El tiempo sueña pero quiere que lo despierten y lo lleven de paseo, que lo arreglen si está roto.
El tiempo es la gran metáfora. Es abierto, un ventanal con las cortinas corridas. El tiempo es todo lo que mi imaginación quiere que sea. Es mío y es de todos, es singular y es plural.
Por eso, si fuera un animal sería uno salvaje, indomable.
El tiempo es inaprehensible, inalcanzable, inabarcable cuando lo intentamos atrapar.
Como si fuera la cima de un cerro, se ve  cercano pero se siente tan lejano ¿o al revés?
Por eso intento fijarlo, escribiéndolo al tiempo. Es el tiempo en el que escribo, escribiéndome en el tiempo. 

Dar y recibir,
inhalar y exhalar,
amar y odiar,
sonreír y llorar,
caminar y parar,
destruir y construir.
Arriba y abajo,
izquierda y derecha.
Dos caras en una misma moneda.
Dos polos de un continuum
es entender que siempre
lo uno y lo otro
son parte de lo mismo.

Miércoles sin prisa, leer a contrareloj, de adelante hacia atrás.

Sentirte liviana, porque sos liviana y flexionar 

tu mar y desplegarlo a través de las olas

sobre una idea, sobre un papel,

 volverlo dibujo, llevándolo a la vida mientras tanto y después,

con el sable del combate de quien lo empuña por una causa justa.

No hay Verdad con mayúscula sino múltiples verdades, 

variedades de aciertos, errores existenciales. Fragmentación y conjunción:

los aprendizajes son piramidales y circulares porque no se anulan  entre sí

sino que se contienen los unos y los otros progresivamente, dialécticamente, 

transformándose en una totalidad.

Tampoco existe tal reduccionismo teolológico que asegure que el racionalismo sea la única vía,

el tren toma un carril y descarta otro, pero ambos convergen en el mismo lugar

y los hombres y mujeres que se suben a él, van

caminan a lo largo del vagón, pensando en lo simple y hermoso que es pisar el movimiento.

Es inalterable, una lógica inexorable que trasmuta para ser hoy lo que cambiará hoy

o tal vez mañana.

Muevo la cintura al compás del altiplano,
lo bailo en las grietas de la quebrada
urgando las venas del tercer continente,
 me enciendo a fuego lento.
Es el ritmo de las flores, que giran
 formando un círculo carmesí
y repito que no hay mochila más liviana
que la que se respira al viajar.

No pudo ser.

Es una quimera que se prende fuego, un delirio que se quema.

Una noche le sonrió y significó para ella una inmensa llama que mantendría encendida la luz de su éter,

entre alguna que otra mirada, se fue tejiendo de colores y nudos, un enorme abrigo 

que no se parecía a ningún otro, que era capaz de cubrirlo todo,  susceptible de teñir a cada hora de su raíz 

porque el sueño fue un corto privilegio pulverizado una tarde de septiembre, la tarde en la que compartimos un mate y cantamos una canción. Simplezas, sutilezas, arrancadas todas ellas de raíz.

El dolor es crudo cuando no antecede la anestesia, concluyo y doy vuelta la página y

otra vez, tu forma tenue y perspicaz me hizo emocionar y quise que sea, que así sea, y ahora lo dejo ser.
Ahora me aplico una crema humectante al corazón para que me devuelva el agua que me quitaste de tanta lágrima, de tanto llanto imberbe, futil, que no sabe qué hacer con toda la angustia amorfa que me ocupa. Ya no juego a hacerte cosquillas, y no espero a que te preocupes más que por la inercia que te mantiene de pie y te impide levantar vuelo. 

Nadie sabe qué fue, ni por qué la estrella partió fugaz. 

Es un secreto que no sabés abrir, un misterio que brilla en la oscuridad y que ni en la confidencia de la desnudez penetra la boca para abandonarla después. Es mejor así, me digo y me sostengo en un solo pie, equilibrando todo lo que me dice que algo no anda bien. Un ignoto aparecer y desaparecer, se me viene al corazón de cuando en vez y no hay fantasía más grande que lo que no fue y a su vez, no pudo ser.

Necesito escribirte, volverte palabra, pero hoy me escasean
la fortaleza se me vuela y la casita que me construí parece un refugio arriba de una montaña
a la que tengo que llegar, que visualizo a la distancia,
que miro y que quiero alcanzar.

Me sonreís y yo no sé qué pretendés, qué pretendemos con el dolor inducido
apenas ayer, fingía sonrisas que, endebles, se borraron hoy de mi rostro
y aparece una arruga, un dolor, un fuego tibio en todo este vaivén
que está apaciguado, esperando crecer, porque ya nació
y hoy es viento y está volando por alguna vena, lidiando por llegar también
al centro de sí mismo, pugnando por arribar al centro de tú mismo.

¡Por favor! no sé qué hacer con todo este calor, es demasiado para mí
y me quema, me arde, me enciende y me apaga. todo a la vez.
Hoy todo es la misma cosa, hoy se repite circularmente todo el pasado
y vuelve a trasladarse al presente, y yo no soy la misma
porque ahora estoy rodando, porque debo hacerlo, porque todo pasa

¿por qué?

El tesoro que no ves 
La inocencia que no ves 
Los milagros que van a estar de tu lado 
Cuando comiences a leer de los labios 
Y a ignorar los embustes y gustar 
Con tu lengua de las aguas que son dulces 
Aunque te sientas mal 

Si no hay amor que no haya nada entonces, alma mía 
No vas a regatear! 

Un hermoso día el de hoy! 
Ay! Qué bello día es hoy! 
Está para desatar nuestra tormenta 
Que va a tronar por el dolor 
Juegan a "primero yo" y después a "también yo" 
Y a "las migas para mí" y cierran el juego porque ya saben que... el tonto nunca puede oler al 
diablo (vida mía!) ni si caga en su nariz 

Esa mancha que está allí... 
Por allí... en el suelo! allí! 
Y en tu bella cicatriz 
Parece sangre y sin embargo sonreís 

El tesoro que no ves! 
La inocencia que no ves! 
El placer es tan oscuro como el culo de un topo negro y si no hay amor que no haya nada 
Entonces, alma mía 
No vas a regatear! 

Placer que es cruel... 
(Le echás el guante 
sin lágrimas... 
a tu pena allí nomás) 
.. y el mundo allí nomás 

El sol cocina lento... 

Placer que es cruel... 
(Vos siempre estás con una excusa a flor de labios... 
sin lágrimas.. 
Con tus dolores allí nomás, sin vida 
Con tu sangre en el suelo... 

Macoa

Palabras que se resignifican, que alcanzan la profundidad del sentido
del que yo misma las doto.
Uno se apropia y habita a las palabras que usa,
palabras que hombres y mujeres esgrimen para disfrazar aquello que no tiene nombre.
Palabras que se usan como escudo y arma ante el mundo y su humanidad.
Vuelven, todas y cada una de ellas, a pronunciarse con un acento distinto
se me vienen como bola de nieve por la montaña y no las puedo parar
se caen todas, una a una, como piezas de dominó.
Vuelven y no son las de antes, no son las mismas.
Ahora, pierden su futilidad, su pesadumbre, su fugacidad
y llaman a perdurar, al menos bajo un paradigma que se sugiere eterno.

AYUDAR. SOÑAR. SUEÑOS
FUERZA.
AMOR. AMAR. OBSESIÓN.
CONFIANZA. CALMA.
LUCHAR.
DESPRENDERSE. SOLTAR. DAR
ESCLAVITUD. LIBERACIÓN.
CIRCULAR. ANCESTRALIDAD.
CONECTAR. RECIPROCIDAD. DESEOS.
SEGURIDAD. TITUBEO. DECISIÓN.
INTUICIÓN.

Volvés al barro, volvés a ser de arcilla. Frágil endeble
al sol, al tacto, a la humedad.
Hay una invalidez inconsciente que inmoviliza
y se prolonga a través de los dedos, hasta hacerse sensible
con cada encuentro que se gasta inútilmente

Dos cuerpos, que
por las dudas, se incomodan
 y cargamos con los hombros ya cansados
vamos caminando y llenándonos la panza
de palabras efímeras, de viejos fantasmas, de sollozos discrepantes
que no se animan a salir cuando se supone que deben hacerlo

La verdad se crea en el tumulto de un engaño
el amor se derriba como una casa de paja
de un soplo, de una tarde
Nadie espera. El trajín te lleva
y pedaleás hacia la nada que es tu todo
mi nulidad,
ya no quiero tomarte las manos
ya no quiero verte
flagelando(me)

Esperemos un tiempo- a qué me ordene- sin decirlo, lo dijo
y se echó a correr, oscureciendo el claro, entrañando mentiras, cobijando dudas
dudas duras, como estacas. El sol se eclipsa, la estación está mutando, algo está cambiando en el tiempo. Un hueso encaya y otro se resquebraja, se parte en cuatro pedazos y no hay forma de aunarlo
porque hay una mujer hecha trizas que le ha tocado ser el fondo del tarro en toda esta historia.
Y qué tristeza la de los hombres que se acobardan, qué alegría la de las mujeres que se emancipan
del miedo, del terror a no jugar por no perderlo todo.
Hay una línea clara que separa a los que sí de los que no.
El silencio siniestra y arrastra arenas de otra playa, y las deposita en suelos vírgenes, entrometiéndose, urgando hasta el dolor, haciendo suyo lo que no le corresponde.
Y el viento destroza y contamina,
 amenazante se quita el sombrero y por una vez en la vida
puedo gritar que no.

Un día salí a buscarte, con el destino en una mano y con el corazón en el otro
recorrí largamente desiertos, anhelando hallar un oasis, un refugio, un amparo
para que me calmara la sed de esta imposibilidad.
Poco a poco la boca se colmó de arena y mis labios rotos esperaban tu agua
para que los mojara, para que los reavivara la vida de tu compañía.
Meses de zambas soltadas al azar, de gritos penosos y de miradas errantes
hicieron madurar la noche y con ella mi camino
y te encontré cuando tuve que encontrarte,
ni un segundo antes ni después
con la mochila repleta de aprendizajes y con el cuerpo cansado pero feliz de llegar(te)
y nuestras manos se entrelazaron para tener cuatro en vez de dos piernas
nos unimos y fuimos, andamos un tanto en secreto, un tanto a oscuras.
La duda no fue consejera sino instrumento de nuestro porvenir,
cada piedra aparecía insólita, cada árbol se lucía inmenso ineludible
pero la fuerza de dos pechos que se funden en abrazo puede más que cualquier obstáculo
porque fue natural
y por eso, fue
es
será
amor.

a medio abrir

Delicada la ventana
 alberga un tiritar suave
y una flauta dulce invita a mover la pollera
sosteniéndola de un lado, arroyándola del otro,
 levantándola para mojar los pies en el río.
La calma ignora el peligro que le caben a los pliegues de su pollera y la pollera ignora la tibieza de un cuerpo a medio hacer.
Se moja y humedece, se seca entre las flores y no se apura por volverse a mojar.
La danza es lenta o es otra cosa, el fuego es lento o quema.
 A cada paso su ritmo y a cada ritmo su paso
porque no se puede bailar chacarera con alpargatas tangueras.
 La libertad tiene su orden y cada belleza armonía. El río, los pies, el ritmo
se inscriben todos juntos en la misma nota.
Se condensa el humo y se transforma el paisaje,
el color es ambiguo, la mirada también.
Se sigue bailando y el fruto es el sexo y el sexo es el mundo
que suspira y respira a cada estrella una nueva constelación.
Y otra vez, el mundo alberga al río y la montaña a la estrella
 y los pies y la danza se funden en un todo distinto,
 la danza ya no es mía ni ajena,
la danza es una fuerza que mueve al mundo,
la danza está en cada pie y en cada mano que juega a encontrarse
 cada humano (buscándose) las venas son los ríos,
 pero esa ya es otra historia

Hay imágenes híbridas, así como silencios nítidos y claros

hay melodías que son sonidos libres de significados pero no así de significantes.

Porque las palabras son secundarias, cuando una música porta visualidad y está envuelta en su propia escenografía.

La música es la conjunción resultante entre imagen y sonido,

la música es la síntesis, cuando tiene la capacidad de hacer movible lo inamovible, de viajar por el tiempo y el espacio

en la inmediatez folclórica del norte y en la profundidad sonora del sur primitivo,

quieta desde el centro,

expandiéndose sin pretensiones hacia los extremos,

colonizando cada sentido.