Esperemos un tiempo- a qué me ordene- sin decirlo, lo dijo
y se echó a correr, oscureciendo el claro, entrañando mentiras, cobijando dudas
dudas duras, como estacas. El sol se eclipsa, la estación está mutando, algo está cambiando en el tiempo. Un hueso encaya y otro se resquebraja, se parte en cuatro pedazos y no hay forma de aunarlo
porque hay una mujer hecha trizas que le ha tocado ser el fondo del tarro en toda esta historia.
Y qué tristeza la de los hombres que se acobardan, qué alegría la de las mujeres que se emancipan
del miedo, del terror a no jugar por no perderlo todo.
Hay una línea clara que separa a los que sí de los que no.
El silencio siniestra y arrastra arenas de otra playa, y las deposita en suelos vírgenes, entrometiéndose, urgando hasta el dolor, haciendo suyo lo que no le corresponde.
Y el viento destroza y contamina,
 amenazante se quita el sombrero y por una vez en la vida
puedo gritar que no.

Un día salí a buscarte, con el destino en una mano y con el corazón en el otro
recorrí largamente desiertos, anhelando hallar un oasis, un refugio, un amparo
para que me calmara la sed de esta imposibilidad.
Poco a poco la boca se colmó de arena y mis labios rotos esperaban tu agua
para que los mojara, para que los reavivara la vida de tu compañía.
Meses de zambas soltadas al azar, de gritos penosos y de miradas errantes
hicieron madurar la noche y con ella mi camino
y te encontré cuando tuve que encontrarte,
ni un segundo antes ni después
con la mochila repleta de aprendizajes y con el cuerpo cansado pero feliz de llegar(te)
y nuestras manos se entrelazaron para tener cuatro en vez de dos piernas
nos unimos y fuimos, andamos un tanto en secreto, un tanto a oscuras.
La duda no fue consejera sino instrumento de nuestro porvenir,
cada piedra aparecía insólita, cada árbol se lucía inmenso ineludible
pero la fuerza de dos pechos que se funden en abrazo puede más que cualquier obstáculo
porque fue natural
y por eso, fue
es
será
amor.

a medio abrir

Delicada la ventana
 alberga un tiritar suave
y una flauta dulce invita a mover la pollera
sosteniéndola de un lado, arroyándola del otro,
 levantándola para mojar los pies en el río.
La calma ignora el peligro que le caben a los pliegues de su pollera y la pollera ignora la tibieza de un cuerpo a medio hacer.
Se moja y humedece, se seca entre las flores y no se apura por volverse a mojar.
La danza es lenta o es otra cosa, el fuego es lento o quema.
 A cada paso su ritmo y a cada ritmo su paso
porque no se puede bailar chacarera con alpargatas tangueras.
 La libertad tiene su orden y cada belleza armonía. El río, los pies, el ritmo
se inscriben todos juntos en la misma nota.
Se condensa el humo y se transforma el paisaje,
el color es ambiguo, la mirada también.
Se sigue bailando y el fruto es el sexo y el sexo es el mundo
que suspira y respira a cada estrella una nueva constelación.
Y otra vez, el mundo alberga al río y la montaña a la estrella
 y los pies y la danza se funden en un todo distinto,
 la danza ya no es mía ni ajena,
la danza es una fuerza que mueve al mundo,
la danza está en cada pie y en cada mano que juega a encontrarse
 cada humano (buscándose) las venas son los ríos,
 pero esa ya es otra historia

Hay imágenes híbridas, así como silencios nítidos y claros

hay melodías que son sonidos libres de significados pero no así de significantes.

Porque las palabras son secundarias, cuando una música porta visualidad y está envuelta en su propia escenografía.

La música es la conjunción resultante entre imagen y sonido,

la música es la síntesis, cuando tiene la capacidad de hacer movible lo inamovible, de viajar por el tiempo y el espacio

en la inmediatez folclórica del norte y en la profundidad sonora del sur primitivo,

quieta desde el centro,

expandiéndose sin pretensiones hacia los extremos,

colonizando cada sentido.

Vómito.

Pilas y pilas de letras se tropiezan del precipicio de la cuchara y se ahogan en la sopa,
se suicidan y caen lentamente, bailando, escurridizas,
 hundiéndose en las profundidades vegetales.
Un monstruo de dientes podridos, abre su boca,
y la boca es el túnel por el que ingresan las letras aunándose en palabras
y las palabras son tragadas por el monstruo de buche cobarde
y de apetito insaciable.
Las letras gimen y pinchan,
pellizcan y se anclan en su esófago, exigiendo ser escupidas
queriendo volver a desligarse de las palabras
pero la bestia infame no cede, las mastica como un rumiante y las deposita en su quinto estómago.

Y las letras y las palabras son densas, de pesada consistencia
y el hombre que es también animal, las ingiere con cubierto pero con el corazón tapado
y no puede digerirlas, no
porque aunque las palabras se desgranen y pierdan peso
siguen obstruyendo su respiración
y el hombre-animal se atora con las atascadas,
ahora le cuesta vivir,
y las palabras no pueden navegar y pierden su rumbo

y sin embargo, vuelven, siempre, de otra forma
esta vez, no hay agua alguna que descongestione el embotellamiento.

El pájaro abre sus alas y se posa de flor en flor,
intermitente,
va surcando las nubes y aterrizando en cada algodón.
Buscando cobijo, como anhelando la suavidad de la compañía.

El pájaro no entiende lo que significa para la humanidad el concepto de tiempo
para el pájaro lo eterno es su vida
y su vida son sus alas, su vuelo
y su vida es su tiempo
El pájaro no sabe de bienes ni de males, el pájaro está más allá      
El pájaro actúa y con fuerza se alza y grita contra lo estéril mundano.
Se escapa lanzando un grito a través de la celda de su cuerpo, el pájaro está más allá.

 En cada recorrido aligera su equipaje, se vuelve más dócil
aunque siempre indomesticable            
porque si una nube intenta amarrarlo, el pájaro la picotea y la nube se rompe en llanto.
Y si el pájaro se cansa del perfume de la flor, aletea y se vuelca a un paraíso diferente.
El pájaro vive en múltiples simultaneidades
y aun así, desfasado, aletea en sincronía al tiempo astronómico y gris
su tiempo es cromo imperceptible que se desvanece sin una luz encendida,
porque el pájaro no ve ni puede ver que entre el gris y el color hay una escala de valores.

El pájaro comprende que en algún lugar una mano le ofrece permanencia,
y titubeante e insegura, la mano intenta apresarlo,
lo agarra y el pájaro experimenta una especie de ahogo
pero la mano recorre sus plumas y consiente su libertad
y la mano se abre
y el pájaro vuela sin dueños,
alto, muy alto
y la mano lo espera sin aprisionarlo
quieta en el centro del abismo del cielo ancho
para que el pájaro vuele
para que el pájaro vuelva
a posarse sobre ella

la mano de néctar, condensa la suavidad de la nube,
la dulzura de una flor y la libertad del vuelo
y sólo entonces
el pájaro vuelve.

Escribió con un gemido un nuevo capítulo de la historia. Porque una historia está hecha de capítulos y de pétalos que se deshojan como páginas amarillas.
Hay pétalos que quedan ahí, a medio desgranar, hay también historias conclusas, las hay inacabadas. Hay historias de formas y colores, como flores y pescadores.

La nuestra, es una historia de danza excelsa que se baila con pollera corta y mirada desnuda,
con el cuerpo equidistante que se aúna en la circunferencia que acompaña al otro.
Es un abrazo reiterado, de seducción colérica-contenida.

En ese abrazo se materializaron palabras prehistóricas.
Con un pacto, proponemos dar vuelta el mundo, enmudecer al corazón.
No puedo dejar que terminen así las cosas, pienso.
Jugamos a no lastimarlos, terminamos por lastimarnos?
Parecías un moralista innato, yo parecía demasiado altruista.
Capítulos de un libro inacabado,
no se le pone punto final a una historia que todavía no empezó.
No hay mirada más reveladora que la que cobija la calidez de dos cuerpos entrelazados
conocerse de toda la vida
o conocerse en una noche, salteándose toda la vida
es conocerse en un instante haciéndolo durar toda la vida.
Así estamos: uno frente al otro,
cebándonos mate, diciéndonos cosas que callamos y que no debimos haber callado nunca.
En el tacto, que es también supervivencia,
nos encontramos anclados sin querer supeditarnos a una inmoralidad.
Morir a los ojos de los demás, o morir por dentro en la agonía de un amor indeterminado.
Es como la generación de amor espontánea, la que siempre estuvo esperando las condiciones que le permitieran crearse de repente, de la ¿nada?

One day

You are my weakness, you are my strength
Nothing i have in the world makes better sense
Cause i'm a fish and you're the sea

When we're together or when we're apart
There's never a space in between the beat of our hearts
Cause i'm the apple and you're the tree

One day at a time is all we do
One day at a time is good for you

You are my woman, i am your man
Nothing else matters at all, now i understand
That i'm the door and you're the key

Every morning i wake in your smile
Feeling your breath on my face and the love in your eyes
Cause you're the honey and i'm the bee

One day at a time is all we do
One day at a time is good for us too (you too)

Cause i'm the fish and you're the sea
Cause i'm the apple and you're the tree
Cause i'm the door and you're the key
Cause you're the honey and i'm the bee

El amor es un estado y una sensación de difícil expresión.
Al amor se lo percibe en la mirada del otro, se lo ve en la pupila destellante, dilatándose,

al amor se lo siente, no se lo piensa.
El amor es sano, o no es. El amor es el sentimiento más puro y sublime o es una mentira.

El amor es un estado de calma y de sosiego. Un estado de meditación permanente, una forma de abstracción perpetua del mundo y de su temible crueldad.
Amor es correrse del centro de uno mismo y poner el foco en dos.
Amor es desfasarse y poner el acento en el vínculo, en la síntesis resultante de la relación.
Amor es dejar de priorizarse, de pensarse primero;
y aunque uno no deje nunca de pensarse, ya no está solo en ese pensamiento,
porque ahora comparte
y se piensa de a dos.
Amor es sentir con el corazón todo aquello que no se ve,
es querer lo mejor para el otro, sin más retórica que la de entender que eso va a ser lo mejor también para uno, aunque eso a veces duela.

Por eso, el amor es la libertad de lanzarse a lo imposible,
con la certeza de que ese horizonte lejano, juntos, es más posible y cercano.
El amor es fuerza,
fuerza creadora, musa inspiradora,

es querer cambiar al mundo y cambiarlo, 

es querer que el amor se expanda por el cosmos como se expande en mi pecho, para que llegue a cada rincón.
El amor es darse una panzada de lucidez, porque el amor fija el rumbo propio y del universo.
Con el amor que TE tengo,

yo podría renunciar a todas mis obligaciones, podría despojarme de todas mis comodidades y hasta incluso de mi ropa, porque con vos me siento desnuda, vestida.
Podría irme a vivir a la China y sé que aún en el espacio más inhóspito y hostil
sería feliz,

si viniéses conmigo.
Si vos estuvieses conmigo, yo ya no me martirizaría con el dolor de una sociedad maleante,
porque me darías la esperanza de que puede construirse un mejor espacio al que habitar.

...te podría mirar horas y horas, y aún así, cada segundo tendría algo por descubrir,

si estuviéramos juntos,
las cosas serían más fáciles y los lunes menos pesados.

Entonces yo me pregunto si está bien que el amor se vuelve a tal punto el eje que frena el lance hacia otros abismos.
Amor es el motor para ser mejor persona, o al menos intentar serlo cada día.
Hace tanto tanto tanto que no sentía con tanta nitidez, con tanta claridad, sin tanta duda,

que el pensamiento y la especulación, la maldad y la codicia, 

quedan atrás, ya no tienen lugar.

Con vos no existe el amor junto a la posesión.
Con vos podría escribir mil canciones por día y aún así siempre tendría algo que contar.
Con vos, no tengo ganas de aparentar más nada

porque SOY tantas cosas
que desbordo hasta las palabras más profundas.
Tu amor llegó para hacerme atravesar un transición de lo oscuro hacia lo claro, 

del túnel a la luz. 

Porque tu amor es el Sol, la Luna y cada planeta celeste que orbita el espacio

y aunque momentáneamente los cuerpos se desequilibren, tienden a la armonía

y por eso es que tu amor es entrópico,  is chaos and creation

es orden y desorden, es el yin y el yan, 

nuestro amor es polaridad,

es la receta que pronostica que lo opuesto es, a su vez, complementario.
Tu amor es el ritual que da sentido a la vida, es el silencio perfecto.
Tu amor es energía, fuente de vitamina.
Tu amor es arte y paz,

es la capacidad y la virtud de convertir y transformar

lo simple y lo siniestro.

Tengo tanto miedo de abrir esa cajita
donde los deseos están guardados, llenándose de polvo,
arrugándose entre sus propias hojas, es que me retrotraen a un pretérito perfecto,
de cuanto estábamos en equilibrio

pero el verano y la distancia y el amor entre polos
 nos fulminó
y mi monólogo interior no pudo dialogar con nuestro equilibrio equidistante
y ahora quién sabe qué clase de anhelo habíamos pedido

El tiempo juzga por sí mismo y no logro tolerar haberme equivocado
porque, infructuosamente, mi mundo real es una réplica de mi mundo ideal
(o al menos eso intenta)

A veces te pienso, reconozco
un poco
 ¿todos los días?
lo reconozco
Si y si.
Esgrimo entonces otro 'pero'
ya el segundo de la noche,
- no se puede volver atrás!

porque me doy cuenta que
este asunto se tornó más complejo de lo que quisiera
y este prisma tiene más aristas que las que visualicé
hoy el asunto se presenta en tridimensión y
el número impar duele, porque no es perfecto

¿por qué? porque vivo en mi cabeza y no con mi corazón

Uno corre el peligro de echarse la culpa un poco demasiado.
No sé amar, tal vez, el problema sea que el destino no sea a-mar

Tiro el agua del vaso y desde él, cae un reducto simbólico
una catarata de sensaciones,
que ahora fluyen
un manantial de emociones
es la ancestralidad condensada en una gota de agua transparente,
es la sustancia y se vuelve persona a cada momento,
transportada desde el infinito celestial
así yo veo el perdón y todo lo que ignoro también lo veo
ahí,
en forma de potencia
en forma de gota aledaña que no pide permiso para caer,
caen juntas.
Cae y cae, se revuelca sagaz y llega a la alcantarilla y allí
la espera otro curso, otro estado de las cosas
ahora horizontal. se separan las gotas y cada una es ahora portadora de un nuevo destino.
Yo soy la gota
pero no me importa el paquete porque elijo aprender a convivir con él
abriéndolo sin miedo, abriéndome sin miedo
dejándome leer, dejándome escribir
dando permiso para crearme y que me creen.

aprender-comprender-facultarse-darse cuenta

No entendí hasta que entendí
y escuché palabras que eran sólo para mí...
Y aún no sé qué quieren decir