El pájaro abre sus alas y se posa de flor en flor,
intermitente,
va surcando las nubes y aterrizando en cada algodón.
Buscando cobijo, como anhelando la suavidad de la compañía.

El pájaro no entiende lo que significa para la humanidad el concepto de tiempo
para el pájaro lo eterno es su vida
y su vida son sus alas, su vuelo
y su vida es su tiempo
El pájaro no sabe de bienes ni de males, el pájaro está más allá      
El pájaro actúa y con fuerza se alza y grita contra lo estéril mundano.
Se escapa lanzando un grito a través de la celda de su cuerpo, el pájaro está más allá.

 En cada recorrido aligera su equipaje, se vuelve más dócil
aunque siempre indomesticable            
porque si una nube intenta amarrarlo, el pájaro la picotea y la nube se rompe en llanto.
Y si el pájaro se cansa del perfume de la flor, aletea y se vuelca a un paraíso diferente.
El pájaro vive en múltiples simultaneidades
y aun así, desfasado, aletea en sincronía al tiempo astronómico y gris
su tiempo es cromo imperceptible que se desvanece sin una luz encendida,
porque el pájaro no ve ni puede ver que entre el gris y el color hay una escala de valores.

El pájaro comprende que en algún lugar una mano le ofrece permanencia,
y titubeante e insegura, la mano intenta apresarlo,
lo agarra y el pájaro experimenta una especie de ahogo
pero la mano recorre sus plumas y consiente su libertad
y la mano se abre
y el pájaro vuela sin dueños,
alto, muy alto
y la mano lo espera sin aprisionarlo
quieta en el centro del abismo del cielo ancho
para que el pájaro vuele
para que el pájaro vuelva
a posarse sobre ella

la mano de néctar, condensa la suavidad de la nube,
la dulzura de una flor y la libertad del vuelo
y sólo entonces
el pájaro vuelve.

Escribió con un gemido un nuevo capítulo de la historia. Porque una historia está hecha de capítulos y de pétalos que se deshojan como páginas amarillas.
Hay pétalos que quedan ahí, a medio desgranar, hay también historias conclusas, las hay inacabadas. Hay historias de formas y colores, como flores y pescadores.

La nuestra, es una historia de danza excelsa que se baila con pollera corta y mirada desnuda,
con el cuerpo equidistante que se aúna en la circunferencia que acompaña al otro.
Es un abrazo reiterado, de seducción colérica-contenida.

En ese abrazo se materializaron palabras prehistóricas.
Con un pacto, proponemos dar vuelta el mundo, enmudecer al corazón.
No puedo dejar que terminen así las cosas, pienso.
Jugamos a no lastimarlos, terminamos por lastimarnos?
Parecías un moralista innato, yo parecía demasiado altruista.
Capítulos de un libro inacabado,
no se le pone punto final a una historia que todavía no empezó.
No hay mirada más reveladora que la que cobija la calidez de dos cuerpos entrelazados
conocerse de toda la vida
o conocerse en una noche, salteándose toda la vida
es conocerse en un instante haciéndolo durar toda la vida.
Así estamos: uno frente al otro,
cebándonos mate, diciéndonos cosas que callamos y que no debimos haber callado nunca.
En el tacto, que es también supervivencia,
nos encontramos anclados sin querer supeditarnos a una inmoralidad.
Morir a los ojos de los demás, o morir por dentro en la agonía de un amor indeterminado.
Es como la generación de amor espontánea, la que siempre estuvo esperando las condiciones que le permitieran crearse de repente, de la ¿nada?

One day

You are my weakness, you are my strength
Nothing i have in the world makes better sense
Cause i'm a fish and you're the sea

When we're together or when we're apart
There's never a space in between the beat of our hearts
Cause i'm the apple and you're the tree

One day at a time is all we do
One day at a time is good for you

You are my woman, i am your man
Nothing else matters at all, now i understand
That i'm the door and you're the key

Every morning i wake in your smile
Feeling your breath on my face and the love in your eyes
Cause you're the honey and i'm the bee

One day at a time is all we do
One day at a time is good for us too (you too)

Cause i'm the fish and you're the sea
Cause i'm the apple and you're the tree
Cause i'm the door and you're the key
Cause you're the honey and i'm the bee

El amor es un estado y una sensación de difícil expresión.
Al amor se lo percibe en la mirada del otro, se lo ve en la pupila destellante, dilatándose,

al amor se lo siente, no se lo piensa.
El amor es sano, o no es. El amor es el sentimiento más puro y sublime o es una mentira.

El amor es un estado de calma y de sosiego. Un estado de meditación permanente, una forma de abstracción perpetua del mundo y de su temible crueldad.
Amor es correrse del centro de uno mismo y poner el foco en dos.
Amor es desfasarse y poner el acento en el vínculo, en la síntesis resultante de la relación.
Amor es dejar de priorizarse, de pensarse primero;
y aunque uno no deje nunca de pensarse, ya no está solo en ese pensamiento,
porque ahora comparte
y se piensa de a dos.
Amor es sentir con el corazón todo aquello que no se ve,
es querer lo mejor para el otro, sin más retórica que la de entender que eso va a ser lo mejor también para uno, aunque eso a veces duela.

Por eso, el amor es la libertad de lanzarse a lo imposible,
con la certeza de que ese horizonte lejano, juntos, es más posible y cercano.
El amor es fuerza,
fuerza creadora, musa inspiradora,

es querer cambiar al mundo y cambiarlo, 

es querer que el amor se expanda por el cosmos como se expande en mi pecho, para que llegue a cada rincón.
El amor es darse una panzada de lucidez, porque el amor fija el rumbo propio y del universo.
Con el amor que TE tengo,

yo podría renunciar a todas mis obligaciones, podría despojarme de todas mis comodidades y hasta incluso de mi ropa, porque con vos me siento desnuda, vestida.
Podría irme a vivir a la China y sé que aún en el espacio más inhóspito y hostil
sería feliz,

si viniéses conmigo.
Si vos estuvieses conmigo, yo ya no me martirizaría con el dolor de una sociedad maleante,
porque me darías la esperanza de que puede construirse un mejor espacio al que habitar.

...te podría mirar horas y horas, y aún así, cada segundo tendría algo por descubrir,

si estuviéramos juntos,
las cosas serían más fáciles y los lunes menos pesados.

Entonces yo me pregunto si está bien que el amor se vuelve a tal punto el eje que frena el lance hacia otros abismos.
Amor es el motor para ser mejor persona, o al menos intentar serlo cada día.
Hace tanto tanto tanto que no sentía con tanta nitidez, con tanta claridad, sin tanta duda,

que el pensamiento y la especulación, la maldad y la codicia, 

quedan atrás, ya no tienen lugar.

Con vos no existe el amor junto a la posesión.
Con vos podría escribir mil canciones por día y aún así siempre tendría algo que contar.
Con vos, no tengo ganas de aparentar más nada

porque SOY tantas cosas
que desbordo hasta las palabras más profundas.
Tu amor llegó para hacerme atravesar un transición de lo oscuro hacia lo claro, 

del túnel a la luz. 

Porque tu amor es el Sol, la Luna y cada planeta celeste que orbita el espacio

y aunque momentáneamente los cuerpos se desequilibren, tienden a la armonía

y por eso es que tu amor es entrópico,  is chaos and creation

es orden y desorden, es el yin y el yan, 

nuestro amor es polaridad,

es la receta que pronostica que lo opuesto es, a su vez, complementario.
Tu amor es el ritual que da sentido a la vida, es el silencio perfecto.
Tu amor es energía, fuente de vitamina.
Tu amor es arte y paz,

es la capacidad y la virtud de convertir y transformar

lo simple y lo siniestro.

Tengo tanto miedo de abrir esa cajita
donde los deseos están guardados, llenándose de polvo,
arrugándose entre sus propias hojas, es que me retrotraen a un pretérito perfecto,
de cuanto estábamos en equilibrio

pero el verano y la distancia y el amor entre polos
 nos fulminó
y mi monólogo interior no pudo dialogar con nuestro equilibrio equidistante
y ahora quién sabe qué clase de anhelo habíamos pedido

El tiempo juzga por sí mismo y no logro tolerar haberme equivocado
porque, infructuosamente, mi mundo real es una réplica de mi mundo ideal
(o al menos eso intenta)

A veces te pienso, reconozco
un poco
 ¿todos los días?
lo reconozco
Si y si.
Esgrimo entonces otro 'pero'
ya el segundo de la noche,
- no se puede volver atrás!

porque me doy cuenta que
este asunto se tornó más complejo de lo que quisiera
y este prisma tiene más aristas que las que visualicé
hoy el asunto se presenta en tridimensión y
el número impar duele, porque no es perfecto

¿por qué? porque vivo en mi cabeza y no con mi corazón

Uno corre el peligro de echarse la culpa un poco demasiado.
No sé amar, tal vez, el problema sea que el destino no sea a-mar

Tiro el agua del vaso y desde él, cae un reducto simbólico
una catarata de sensaciones,
que ahora fluyen
un manantial de emociones
es la ancestralidad condensada en una gota de agua transparente,
es la sustancia y se vuelve persona a cada momento,
transportada desde el infinito celestial
así yo veo el perdón y todo lo que ignoro también lo veo
ahí,
en forma de potencia
en forma de gota aledaña que no pide permiso para caer,
caen juntas.
Cae y cae, se revuelca sagaz y llega a la alcantarilla y allí
la espera otro curso, otro estado de las cosas
ahora horizontal. se separan las gotas y cada una es ahora portadora de un nuevo destino.
Yo soy la gota
pero no me importa el paquete porque elijo aprender a convivir con él
abriéndolo sin miedo, abriéndome sin miedo
dejándome leer, dejándome escribir
dando permiso para crearme y que me creen.

aprender-comprender-facultarse-darse cuenta

No entendí hasta que entendí
y escuché palabras que eran sólo para mí...
Y aún no sé qué quieren decir

Darse cuenta de que en la enfermedad está la cura,
de que muchas veces el odio es la manifestación del amor,
principio infantil, diría, pero un principio al fin
porque
las ausencias se cubren de otro tipo de presencias
porque el norte y el sur, son dos partes de lo mismo

Comprender que el principio dual es el que organiza el tiempo
que es igual a decir que organiza la vida
porque la vida es tiempo
y el tiempo da vida
porque si se gana tiempo, se puede también perderlo
como a la vida, se la cultiva o se la arruina

Nuestro sistema define compulsivamente, a partir de la polaridad
al mundo entero, todo aquello que nos rodea,
separando a todo su contenido a través de abismos
que, muchas veces, a pesar de estar en extremos
aparentemente lejanos,
sus aristas se tocan más a menudo de lo que creemos (o creemos que vemos)

Es lo oculto lo que hay que visibilizar, y la visibilización de algo oculto
implica dolor, desilusión y sus derivados
simplemente porque la presencia o la ausencia
no son cuestiones visuales, sino sensoriales.
Uno percibe la presencia,  uno percibe la ausencia,
en ambos casos, las siente

en la era de la publicidad, en la era de la estética, nos olvidamos que lo que se ve
puede ser tan endeble como fuerte aquello que no se ve.

Simulando una línea recta,
su médula ósea se estira como un árbol que, entre risas, alcanza el mundo celeste.
Forma parte del orden divino hacerse alto por la fuerza y afanar aunque sea una mísera estrella del cosmos resplandeciente.
En su columna, habla modulando tibiamente el secreto de cada uno de sus huesos.
Bailan uno tras el otro,
persiguiéndose pero nunca alcanzándose,
 jugando eternamente a la guerra y a la paz,
intermitentemente,
prendiéndose fuego después,
 estrechándose las manos, lamiéndose los párpados con la lengua ajena.
En esa guerra, uno persigue al otro en el juego de nunca acabar,
y se pierde pero de vez en cuando,
 también se gana algo de paz,
 para echarse una carcajada en el ojo impropio después.
Hay entonces alguien que se percata y desvela por la esa luz intermitente
y en esa paz interina, se acorralan los huesos y lo atrapan hasta volverse halo lunar.
Porque cada equinoccio es una ventana a medio abrir,
dispuesta a resquebrajar en un vaso de cerveza
toda la culpa
 y toda la pulpa del amor.
Y así, se pasa el rato en una mesa de un bar del cuarto continente conquistado, consumiendo maní exageradamente, bebiendo entre sí desmesuradamente, entre silencios,
momentos consumados en un brindis virtual ¡Llega el otoño!
mientras el Dios creador abraza todo el relicario de huesos que no es otra cosa que
el tiempo vivido
 en cada mesa
de cada bar
entre cada maní cosechado
del quinto continente.

La compulsión de la palabra escrita es una píldora contra la ansiedad,
 el remedio perfecto para tomarme el pensamiento con un poco de café
para despertarme y quedarme tildada toda la noche
mientras el humo se va,
y lo veo a través de la ventana, perdiéndose
despidiéndose de mí, invisiblemente
arrojado hacia la libertad, desde mi pulmón izquierdo.
Y el feriado se presta a comunicarme conmigo misma,
a pensar que de que hay mucho que descifrar a través de las inconscientes verdades inmortales contenidas en cada letra que tipeo,
yo sin embargo decido que el largo y oscuro camino de hoy,
llegó a su fin.

La indiferencia es
 tu arma predilecta
tu propia ficción,
la ignorancia que te ahoga.

Y vos,
el actor que colecciona premios en silencio
es tu propio ego el que te habla de tu dificultad matemática
la que siempre se traduce en cobardía.

No escuchás que hay un río
que basta con surcarlo para llegar a destino
pero vos seguís perdiéndote en el camino.

Y yo ya no sé

Tu mirada es un puente que teje abismos negros
y no sé quién está detrás,
perdí el ingenio y la paciencia
perdí la energía pensando en qué clase de bomba activar
para explotar tu superficie y dinamitar tu cinismo
para romper el cascarón y explicarte

que las cosas son más sencillas que el lenguaje
que las cosas no existen si no trascienden el tacto
que vos y yo somos lo que fuimos,
que nunca vas a poder capturarme por mucho que lo intentes
con tu cámara instantánea de cerveza excusoria.

Hoy el sol te habita
y adivinen quién es el que salió con paraguas?

Apretar hasta el hartazgo la circunferencia,
con la mirada fija en el centro,
el más allá, obnubilado

haciendo del obstáculo el mundo,
forzando las circunstancias
imperándole al destino un cénit inmediato.

dejar salir lo que el cuerpo repulsa
que baste con la utopía de volver cercana la lejanía.

Para curar lo que hay adentro,
sobran las distancias escandalosas,
no se necesita ni frío ni frenos
la absurda regla que condiciona
que dice que todos los domingos
se ha de remover la piel escamada
que solo alcanza con barrerla
en el sentido de las agujas del reloj
desde la profundidad, hacia la superficie.
¡mentira!
la palabra no puede ni podrá nunca serle fiel a la natura

y así, en el confín del hábitat podrido
es la piel quien alberga el germen, la semilla
sentada y esperando florecer,
ansiando abrir sus piernas
inflar el pecho
desde las alturas,

fértil para crecer sin que la corten
irrigada de seducción
colérica como calma
para caminar y para descansar

sin que la estrujen
quiere que la siembren dándole espacio y abriendo paso a su alrededor.
Solo creo que acorazando lo inerte
       es probable que la piel se asfixie.