La deformación diurna le sigue a la secuencia nocturna,
como dos y dos son cuatro,
como el siete sigue al seis,
y sucediéndose a sí mismo
el pájaro abre sus alas
y en un esbozo circular sorprende majestuoso en el vuelo rapaz.
Espejismo de distancias, en el epicentro mismo de su vida
está alto, muy alto,
y pienso
que el pájaro parece otra cosa
que el pájaro no es pájaro si no vuela en bandada
y sin embargo, así, todo solitario
me recuerda algo más,
la sombra de un monstruo
o el vaticinio imperfecto de la virtud que se aleja en el cielo.
Yo, desde acá abajo, puedo ver el reflejo de su corrupción,
su individualidad primando por sobre lo grupal,
mientras que el ruido y la inocencia se compaginan en disformes espacios

pero sin florecer jamás
ni en la tierra ni en el cielo,
ni con uno ni con todos.
El pájaro es hoy una calamidad que simboliza aquello que no sale,
es síntoma de lo que permanece adentro

lo que no se dice
(lo que no decís)
está
(como siempre)
invisible
(y adentro)
Por eso el pájaro se va solo.

Dominguero.

Es la nostalgia lígubre del domingo o tal vez sea el mate amargo,
no disipo la bruma pero tengo sólo una certeza
la de que estos días son para quedarse adentro
 entre el equilibrio del frío interno y del calor exterior.
Temperatura color que se satura de versos,
prosas y cuerpos hilándose en el intento de tejer el mismo abrigo.

¿Por qué vuelvo a escribir, ahora
en este preciso instante?
¿Por qué vuelvo a escribirme en el suspiro de un amor y entre otro acorde menor?

No lo sé.
Silencio.

En el fondo se escucha el tren que parte hacia la tarde anaranjada
y ella se dibuja a lo lejos en un papel roto,
añeja, oxidada, como una muñequita de trapo.
En el andén se visualiza el adiós,

y en el confín, el disfraz que me ocultaba
también se fue,
y yo me quedé acá
desnuda,
en el centro de la flor
mirándome al espejo
y silbando de reojo
por si te encuentro en el otro reflejo.

Mejor así.

Las bocas del destino hablan y deliran, y yo, mujer que cree en el desatino
 ya no me empecino en ir contracorriente
en caminar y en andar , en llorar y patalear.

Se me cae la lágrima del rulo, el celofán se vuela hacia el mar
y no es tristeza salada, no
es felicidad agridulce,
de esa que está entre el ir y venir.

No hay ruidos y no hay magia en el por qué,
hoy ES
entrega y
ES hemorragia de silencios que palpitan en palabras no dichas,
que crecen y desbordan ávidamente las márgenes del río
y se vislumbran en gigantescas omisiones dadas y otorgadas
para surcarlas sin 'peros' y sin remos

En tu afasia interpreté secretos nunca antes revelados, llegué a los confines de tu universo para conquistar verdades nunca antes descubiertas,
fui la primera en saber más de vos que vos de vos.
Y ahora volvemos a ser dos,
dos seres
disímiles y simpáticos
perpetuos y socorros

nos unimos en dos hilos paralelos.

Y sin contacto
hay futuro.

Rompecabezas

Árbol, 

hoja, 

salto,

luz,

aproximación,

mueble, lana, gusto, pie,
té,

 marcas, 

   miradas.

Nube, loba, dedo, cal,
gesticulador,

hijo, cama, menta, sien,
rey,

fin, 

sol,

amigo, 

cruz.

Alga, dado, cielo, riel,
estalactita, mirador, 

corazón.

Hombre, rayo, felpa, sed,
extremidad, insolación, 

parecer.

Clavo, 

coito, 

¡Dios!

temor, mujer, por.

"Yo fui muy marcado por mi relación con las mujeres. Me afectó mucho la muchacha ojos de papel. Si en la vida hay algo que marca (el «marcapiel») es el amor. Creo que lo único peor a sufrir un desengaño amoroso es que te torturen. Cuando un amor se quiebra en el aire la herida es imperecedera, como un estigma. Por eso, para olvidar a una persona de la cual uno está o estuvo enamorado se requiere de cierta impecabilidad, porque si no uno se convierte en un tarado, un paralizado. Yo estuve a punto de convertirme en algo así, de no haberme encontrado con amigos que me ayudaron y de no haber tenido determinado valor, porque hay algo pasional en mí por lo cual yo moría cuando mis relaciones amorosas llegaban a su fin".

 Luis Alberto Spinetta a Eduardo Berti.

Bosquejé el reencuentro en un viaje inacabado.

Y la confluencia llegó, 

tácita y liviana,
nocturna y resplandeciente
como la luna roja, 

dulce y seductora.
Llegó!- pensé.

Pero en el desenvolvimiento de tu temperamento, 

cuenta me di de que el que tus manos me ofrecían, era del más orgánico amor
una calidad ampliamente superior
resistente a la lluvia y al sol del mediodía
aun sin paraguas ni protector,

era simplemente lo menos contaminado con lo que me topé en esta ciudad
era mejor que el que cualquier mujer hubiese podido adquirir
porque ni ahorrando toda una vida y rompiendo finalmente la alcancía lo hubiera conseguido,
es que era tan puro que lo hubiese guardado en un botiquín
para sanarme en caso de lastimarme
para sanarme
con tu amor

 y sabio es el que riega una pequeña flor, 

como la paciencia es el instrumento con el que se ara en el campo del amor

y para cosechar hay que esperar,
y yo

no esperé. No te quise, no te pude esperar

porque este monstruo que habita en mí no conoce la calma. 

Mi cuerpo arde en rojo y busca saciar su sed con agua 

y no importa cómo ni con quién.

 No pude esperarte, una vez más,

porque cuando viniste por mi, 

ya era tarde en mi reloj,
ya era tarde en mi templo,

ahora estaba encerrada en otra celda

rindiéndole culto a un otro Dios.

El gesto.

En las postrimerías del hecho se vislumbra el motivo o, al menos, así lo cree uno.
En la retrospectiva el mensaje se capta mejor que en el presente, las cosas ganan nitidez y en ese espejismo de clarividencia uno se purga del bien y del mal. Se postula objetivamente en el centro de uno mismo para juzgar imparcial lo que tuvo lugar. Esa pretensión de objetividad no es otra cosa que el engaño hacia uno mismo, que tanto nos complace por movernos dentro de márgenes maniqueos.
Mientras tanto, a lo lejos, suena una música como sugiriendo que  lo único que ansía un acorde es la armonía con sus pares, y en el afán por conseguir dicho objetivo, la composición se torna magistral.
Es lo imperecedero de la creatividad, de lo nuevo e impredecible,
lo aleatorio que desestabiliza por no haber sido engendrado con el fin con el que se comparece ante nosotros. Sublime la sorpresa que se manifiesta superior al plan en sus múltiples facetas.
Y pienso que deberíamos darle lugar al gesto más que a la palabra. Porque el gesto es libre y la palabra encierra, el gesto no tiene ni una ni dos acepciones, sino tantas interpretaciones como intérpretes hay en el mundo. La palabra, en cambio, contempla solo unas pares de definiciones que cercenan la capacidad de fantasear, es como si con las palabras cortáramos las alas de nuestra imaginación. Con las palabras empezamos oraciones y las terminamos. La palabra tiene la ilusión de hacernos creer que con ella hacemos del Universo un lugar imperecedero ¿Pero las palabras inmortalizan?
 Es la paradoja del lenguaje, que nos libera de la opresión de la incomunicación, y nosotros rompemos las cadenas, glorificándonos en ese acto de que hemos encontrado por fin la forma de elevarnos al pedestal máximo de la civilización, a tal punto, que perdemos la consciencia de nuestra animalidad. Pero, a su vez, es la palabra misma la que nos lleva a ser prisioneros en nuestra propia celda.
Una vez más, los extremos que se tocan, libertad y recato se unen cerrando un mismo círculo.
La prisión es creada por y para el hombre. Y es también por eso que el silencio es el más sabio de los sonidos cuando se lo evoca en el momento indicado, porque da lugar al descifre desde lo particular, desde lo ínfimo y más propio del ser, invitándonos a lo lúdico e involucrándonos en un juego ambivalente que por momentos toma el formato de batalla.
Así, no hay nada más alejado del universalismo de las palabras que el gesto.
Tal vez, sea por eso que me gustan tanto los gestos, porque no contienen interpretaciones ni sub-interpretaciones, al gesto puedo jugarlo como quiero. Las reglas de mis gestos corren por cuenta mía. En mi gesto se borran las barreras morales entre lo correcto y lo incorrecto, lo sádico y lo inocente, lo normal y lo anormal.
Pero como última y más importante advertencia es preciso no olvidar en ningún momento que al gesto se lo debe mantener en cautiverio las más de las veces, para lanzarlo con fuerza en el momento apropiado. Arma sutil y elegante el gesto,
"si usted quiere ganar esta guerra es mejor que lleve, junto al arco y la flecha,
un arsenal de gestos." dijo y se rió de mi
del mundo entero.

La misma ventana, inamovible al paso del tiempo, pegada con cemento en la pared, ladrillo sobre ladrillo. Una mujer vestida de azul se va y vuelve al trabajo. El gato se despereza tiernamente sobre la alfombra. Es otoño, hay calidez hogareña y frialdad urbana, las hojas parten y los árboles se desnudan. Imagen poética que se manifiesta ventosa desde esa misma ventana por la que, al menos una vez al día, ella se asoma siempre curiosa como si esperase ver un cambio repentino que le quitara el aliento y la dejara atónita. Pero no. La ventana no sangra y por eso, no cambia. Ella sangra y sangra pero tampoco aprende.
La mujer posee una sensibilidad cuasi escalofriante, siente tanto pero a ella el otro no la siente

¿o es que es ella la que no se deja sentir?

Doy vuelta la página y borro con más palabras,
letra sobre letra,
ojo por ojo
lágrima sobre lágrima
¿cada uno recibe lo que da?

si la sangre vertida en el río es una gota que no cabe en el caudal que absorbe el sueño y atormenta el alma me pregunto si las personas encuentran
y si es así
¿las personas se encuentran?

si hay momento indicado, si la luna está llena o si todo en este universo es un espejismo humano

En el cúmulo de interrogantes la brújula se obnubila,
se llena de polvo y entorpece su función.
No hay norte ni sur que nos indiquen el andar

y miro dentro mío
está vacío
hay algo que me falta
porque veo que los otros tienen eso que yo creo que me falta

otra vez la estúpida costumbre de mirar a mi alrededor
y después adentro mío.
Debiera ser al revés
adentro y después afuera.

Me falta valor para ver sin ojos
y para sentir sin las manos.

¿Por qué siempre falta algo?

La melancolía es un sabor agridulce que se apega en el paladar. Y en ese testeo permanente, el hombre viaja para conquistar los ríos dulces, para dar vuelta sus relojes y sus medias, para dormir por la mañana y para tomar mate bien entrada la noche, para olvidarse y para recordar.
Armar la mochila es el paso número uno. Armar la mochila es un camino de ida, aunque el viaje propiamente dicho no pese más que unos pocos granos en la inmensidad del total de la arena.
A partir de ese momento comienza el viaje. El transporte físico puede tranquilamente esperar; pero el filosófico acaba de comenzar. Y de fondo, mientras elijo qué llevo y qué dejo, el piano ayuda a que desarme y sangre el corazón que está inmerso en un titubeo intermitente, una fragilidad acorazada que puja por salir, un ser que se halla entre el ir y venir, entre quedarse e irse.
A pasitos de todo me pregunto si viajar es escapar. E inmediatamente me respondo que no, no y no. El acto de viajar es, en sí mismo, ya un punto de llegada.
Dicen que el cobarde huye en busca de valor, pero el valiente también escapa.
Porque siempre falta algo, porque siempre hay algo por hacer. Con uno mismo, con el otro, con pocos o con todos. El viaje es la búsqueda del viaje, lo físico con el empeño espiritual.

Un viaje es un empalme entre la espera y el ansia, entre lo conocido y lo desconocido, es la risa y lo aleatorio. Un viaje es libertad y desamor, cariño y abrazos. Un viaje es todo lo que yo quiero que sea. Un viaje es la esperanza renovada que se condensa consumada en cada fuego artificial que se quema mecánicamente cada primero de enero.
Y es por eso que una fiesta, un mantel sucio y un helado derretido son mucho más que un cigarrillo consumido, porque es la compañía versus la soledad
y es esa misma batalla la que se arrastra en el viaje.

Pienso en el cielo abierto, en lo vasto del cosmos,
en la pequeñez del ser humano y en sus delirios de grandeza.

Pienso en lo escaso del ser solitario, en su pobreza y su miseria;
en la inmensidad de la libertad,
en el amor que rellena y en la competencia que vacía.

Pienso en lo que aprendí y en lo mucho que todavía me falta aprender.

Las lecciones de una energía divina que, con esporádica frecuencia, capto con el alma que no estoy segura de habitar.
Las verdades que se esconden en cada estrella aguardando ser develadas.
Están, siempre, están, como el amor en cada sonrisa vertical
que se lanza llana hacia el infinito del tiempo,
sin prisa,
sin paraguas ni piloto,
instantáneas para ser devueltas.

En una sentencia impersonal, se dice que la comunicación es la única llave para la transmisión de las verdades. Múltiples y multiformes las verdades que alberga nuestro lenguaje,
aunque con los años parezcan que se olvidan,
ellas están ahí, aunque no se ven,
la creencia sobre la ciencia
como la carne debajo de la piel,
para reescribirlas, para volver a leerlas,

como una historia que, en apariencia, cuenta siempre lo mismo
y que, sin embargo, en la interpretación se cobija la diferencia.

Y entonces,
sólo entonces,
crece y se multiplica para transitar otro sendero.

Y si lo tomo por sorpresa él grita retruco quiero vale 4,
no le contesto la mirada porque suena bajito, es casi un susurro que se pierde en el epicentro de la timidez. El punto álgido es siempre es el punto máximo, y se sube para luego emprender la bajada.
¿Qué piensan esos movimientos, cuál es la fuerza motora que los sucede tan perfectos los unos a los otros? La palabra penetra en el hemisferio derecho y en el corazón se traduce en afecto, en el más sublime de los amores y en el más glorioso de los instintos que, todavía, no pudieron ser amputados contra natura. El control remoto bajo los mantos que impiden seguir avanzando en línea recta. No todos los caminos son derechos, los hay izquierdos e incluso torcidos que me encuentran con la brújula sin batería, porque no hay viento, no hace frío. La brisa no existe.
El rostro ajeno se desdibuja y la nitidez deja de ser.

Las cosas parecen y se parecen entre sí,
se reproducen siempre iguales y distintas a si mismas.
Un tú y un yo que se funden en dos tactos,
un cuerpo y una silueta que se confunden
como la sombra con la representación.
Vos brillo y yo destello,
yo acá y vos allá,
pugnando por elevarnos hacia lo sublime,
surcando un cielo gris, navegando mares rojos de luna llena.
Las palabras se pronuncian enteras y en la historia está la posibilidad
en vos está el azar y en mi la coincidencia imperfecta que aúna en la lejanía.
El futuro por detrás y el pasado por delante,
sólo se ve en el microsegundo aquello que se ubica en el hueco del ahora.
Y las caricias se fragmentan en pedazos que hay que pegar una y otra vez,
estímulos que fueron recortados
los bordeo por tu torso y te vuelvo a encontrar en mi cintura.
La vida se reduce a historias por contar,
y cada frustración es un aprendizaje
así como cada infortunio implica una reflexión

que solo después,
se vuelve luz en el tiempo.