tinta y pluma pa volar

tinta y pluma pa volar

martes, 27 de marzo de 2012

Este año es así, te digo que es para bailarlo bien.

Le regalo al viento una sonrisy él me devuelve una ráfaga de alegría.
En un revés de mañanas en la terraza en busca del tibio febo,
las horas se escurren fugitiva de clases,
con personas tan únicas como el café caliente que me preparo cada día.
Si el mundo escasea de endorfinas,

asumo que probablemente sea culpa mía.

domingo, 25 de marzo de 2012

Elementos fundamentales entre vos y yo.

Entre vos y yo, hay una imponente fragancia compuesta por la fusión de nuestros perfumes; que se entremezclan en la cama. Hay también besos navegando por mi frente. El toque de queda de tus manos sobre mi vientre. Para ser sincera, siempre supe del idilio que tuviste por mi abdomen y nunca te celé por ello.
Durante la oscuridad, las yemas húmedas de los dedos que se buscan entre sí, se palpan como desconocidas.
Existe una repetida torpeza que vislumbra tu amor, te chocás con el árbol de mi cuerpo y me recitás, por fin, gemidos de placer. Justo ahí cuando las palabras faltan y sobran al mismo tiempo. 
Nos acurrucamos en forma de caracol e intercalando inhalación y exhalación, siento así tu respiración en mi oído dándome calor. Luego nos movemos juntos, nos trasladamos de colchón en colchón. Y llegada el alba tardía, nos despertamos de nuestro sueño interino y nuestras mutuas caras no son más que lo que somos: lo primero que vemos en el día. El primer hombre y la primer mujer de nuestras vidas.
Y vuelvo a sentir tu mano jugando con la mía y me percato de que no existe nada que se le parezca más a la perfección..

sábado, 24 de marzo de 2012

Todo está guardado en la memoria.

Considero genocida quien adula a los traidores
y regala sin pudores el perdón y la amnistía.
Considero dictadura la gestión del gobernante
que dispara contra el arte y acribilla así la cultura.

Considero extraordinaro el arrojo del soldado
que ofreció toda su ayuda para liberar a Cuba.
Considero terrorista la actitud imperialista
de intentar con sus falacias expandir su idiosincrasia.

Considero que si derogamos la marginación,
se podría mis hermanos conseguir la comunión.
Pero sería de ingenuos esperar que del poder
surja el acto benefacto de seder algo de miel..

Considero ignorante a quien no ve la realidad,
y quien calla cuando sabe considero un criminal.
Que ignorara que el artista que se inspira en tu figura
es más ruin que el periodista que explota su investidura.

Considero muy loable cortar calles por el hambre
y el que no lo considera tiene llena su heladera.
Considero un disparate camuflar un atentado.
Considero una masacre 30/12/04.

Considero que el clientelismo y la esclavización,
el contraste entre las clases, la burocracia y el patrón,
las mentiras en los medios, la guerra y la represión:
son miserias de un sistema que congela el corazón.

martes, 20 de marzo de 2012

Me preguntaron qué era el amor para mí, y no supe decir qué es, pero supe decir lo que no quiero que sea.
A veces, en falta de, es más fácil saber lo que no se quiere, que saber distinguidamente lo que sí.
Sería ilógico que defina con precisión algo que recién ahora empiezo a conocer, o, por lo menos no podría hacerlo con palabras. No podría buscar una palabra que encierre un concepto tan grande y abstracto. 

Entonces, viene la música,
y el amor sería algo así:

domingo, 18 de marzo de 2012

El final de una travesía.

834 veces mis ojos pasaron de una hoja a otra. Muy dentro de mí, nunca dudé, que, más tarde o más temprano, vislumbraría el fin de esta aventura. Lo que no sabía era en cómo me encontraría cuando lo acabara.. Para ser sincera, jamás pensé hacerlo de esta manera.
Fui sorda cuando los otros me decían que lo abandone, que era demasiado complicado; con el agravante de que yo no soy de esas personas que suelen emprender tales desafíos con frecuencia. Y como siempre la excepción a la regla, llama la atención. Paradójicamente lo mismo le pasó a la figura central de mi libro.
Lo empecé a mediados de enero, muy cerquita del mar, entre la brisa húmeda y el calor de los primeros rayos del alba que calentaban la arena; y lo terminé ayer inmersa en la gran ciudad y su rutina, con el ruido de un tren que acababa de pasar. Algo definitivamente me atrapó, aunque no puedo precisar qué.. tal vez la inmortalidad del personaje, su estoicismo, su tenacidad, su intransigencia, su moral altísima. Me involucré llegando a ser su sexta y nunca concebida hija. A tal punto que me sentí engañada por el autor: casi que confundí la narración de los hechos con el transcurso del presente.. por eso te sentí siempre vivo y es así que lloré cuando te mataron. Las letras en cada página te devolvieron la vida que impunemente te arrebataron hace ya, casi 45 años atrás. Víctima de tu ímpetu igualitaria, de tu sencillez inmaterial, de tus máximos ideales, de tu sed de educación y conocimientos, fuente inagotable de tu sabiduría y experiencia. Portador de una mirada, que dicen los que tuvieron la suerte de conocerte, fulminante; impusiste respeto lejos del autoritarismo y quien diga lo contrario está muy equivocado. Tantas veces se les confundieron a los ignorantes los adjetivos que te fueron adjudicados. Hombre de sensualidad corporal y, más importante aún, mental; de sacrificios y esfuerzos permanentes. Ícono de la voluntad con un c
arácter más que fuerte por el que nunca te identificaron como a un caballero trivial, de esos que abundan en la actualidad y uno está cansado de ver, de esos que se pierden en los asuntos sucios políticos, figuras del clientelismo y del goce de una minoría. Fuente de energía combativa, ajeno al oportunismo y a los chantajes, tu meta máxima fue siempre la misma: liberarnos de la opresión de las manos del país que tantas veces se hace llamar de manera tan poco representativa continentalmente como “América” 
Fuiste ayer y mañana continuarás permaneciendo como hasta hoy más vivo que nunca en el recuerdo, con la sensación de que volvés a nacer cada vez que alguien se llena de júbilo al oir alguno de tus discursos, o leyendo algo de lo que nos dejaste en tus incesantes escritos de letra cursiva y apurada. Mostrándonos que valió la pena la vida que empeñaste en sembrar la libertad y un lugar en este planeta más digno y con mejor gente. Amante incondicional de los puros y el tabaco, pero no así de las miserias que genera la injusticia. Día a día seguís corrompiendo con la historia de tus actos a los jóvenes y adultos de las más remotas partes del mundo, enseñándonos que los sueños nunca mueren, que no se acribillan ni con las más sanguinarias y brutales acciones. Que a esta sociedad no hay golpes que la hagan aprender, que aún queda mucho por hacer, que el conformismo no está dentro de los parámetros y que sólo cuando la burocracia y la oligarquía cedan algo de su miel, recién entonces, sabremos que estamos cerca del cambio por el que tantas veces te "encabronaste"

Y así, en dos meses, cambié más que en años y en esta capacidad es en la que radica el poder y la sencillez mágica de los libros.

domingo, 11 de marzo de 2012

Críptico pavor, se asoma entre las galletitas de naranja que cociné apenas tostadas.
Mis manos artesanas descargan frenética ansiedad. Pinceladas desquiciadas de pintura para tela. 

No hay nada mejor que contemplar la propia obra de arte con pícara sonrisa junto al placer efervescente de su culminación magistral.
Es así como mis zapatillas caminan a paso colorido.
Mi corazón bombea azúcar por las venas.
Es la alegría, es el espíritu, son los besos por doquier que se respiran en cada mate con mis amigas. Son las mañanas junto a ellas, son las tardes junto a él.
Noches elogiando trovadores, emocionándome hasta el lagrimón ¡Yo quiero tocar así la acústica! 

O tal vez simplemente sea la suma de lo antedicho.
Evidentemente la felicidad quiere ser amiga mía.
Allí donde está el amor, nadie puede morirse de frío.

miércoles, 7 de marzo de 2012

Vislumbres de la India (y de un almuerzo también)

¿Cómo podemos saber si nuestras acciones son generosas? ¿Debemos recibir una recompensa por una tarea inocente y gratuita? Estas preguntas son planteadas por Octavio Paz a finales de 1963.
Durante su segunda estancia en India, recibe un telegrama con la noticia de que ha obtenido un importante premio internacional de poesía. ¿Se puede recibir un reconocimiento público por una actividad que siempre había considerado un culto secreto e íntimo? Al charlar sobre este problema, un amigo hindú le recomienda visitar a una Santa que vivía a las afueras de Dheli. Paz, asombrado e inquieto observa a una mujer que dice ser tan sólo el juguete del deseo de quien la consulta. La adivina juega con las naranjas de una canasta cercana. Octavio Paz no está seguro de hacerle una pregunta. La santa lo mira y sonríe. De pronto le lanza una naranja que el poeta atrapa al vuelo. Ella le dice a Paz que debe aceptar al premio con una sonrisa, de la misma manera que recibió la naranja: sin apegos. El fruto de la acción se recibe así también, de manera natural y espontánea. Octavio Paz entiende el juego, el sol de la poesía le regresa en la forma de una naranja
.

jueves, 1 de marzo de 2012

Bajan, y no te apures en saber si lo que soñás concluye en algo..
Muy parecido al amor, podría pasarme soles y lunas enteras con vos, aunque a veces se pierdan hasta fundirse entre tanta ciudad. Los roedores nos observan curiosos y escondidos desde los árboles, asoman sus ojitos mientras advierto que en la corriente del río me encuentro ya sumergida. La gente se nos confunde la una con la otra. Pobres, entre ellos todos tan iguales y nosotros, los dos, tan especiales.
Hoy no me hace falta más nada. Los labios rojos, no duelen de tanto besar. Me abrigo con tu reminiscencia mimosa que envuelve lento mis brazos. El frío y el calor son la misma sensación.
Reina en tu reino de miradas heladas, poderosa entre nombres y almas gastadas que vuelven a nacer.
Tu perfume me invade, mi demonio se asoma.
Con vos es imposible sentirse sola.
Un día me presentaron al amor. Yo le estreché la mano y salí casi despavorida. Ni mucho menos que simpática, me encerré bajo llave en mi habitación. Pasaron los días y con los días, los meses, y él seguía persistente del otro lado, a la espera. Esperándome.. Con el transcurso del tiempo la puerta dejó de estar herméticamente sellada para pasar a estar mínimamente entornada. Y así fue como, en un descuido, se infiltró el temido amor.
Ahora, con tu perfume obstruyendo mi pecho, me  dedico a morir impregnada de tu adiós. Más a desear tu proximidad asesina para seguir enamorándome de tus cambios. Es que 
Febrero sabe más que vos, y es el mes más corto del año.